Geertruida « Truus » Wijsmuller-Meijer

Facebook (traduit de l’anglais)

Elle est entrée dans le bureau de l’un des dirigeants nazis les plus redoutés d’Europe et lui a demandé de libérer six cents enfants juifs. Il s’est moqué d’elle et lui a donné six jours pour prouver qu’elle pouvait réellement les faire sortir. Six jours plus tard, Truus Wijsmuller est revenue avec six cents enfants prêts à quitter Vienne.

C’était en décembre 1938.

Vienne était devenue une ville de peur.

Des magasins juifs avaient été saccagés. Des familles étaient menacées, humiliées, arrêtées et dépouillées de leurs droits. Des parents qui s’inquiétaient autrefois des écoles, du loyer et de la vie de famille ordinaire se posaient désormais une question bien plus sombre.

Comment faire sortir nos enfants avant qu’il ne soit trop tard ?

Au cœur de ce cauchemar est arrivée une Néerlandaise nommée Geertruida « Truus » Wijsmuller-Meijer.

Elle n’avait aucun grade militaire.

Aucun poste gouvernemental assez puissant pour commander à qui que ce soit.

Aucune arme.

Ce qu’elle avait, c’était du culot, de la ténacité et un refus presque effrayant d’accepter le mot impossible.

Wijsmuller s’était déjà engagée pour aider des réfugiés juifs à fuir les territoires sous contrôle nazi lorsqu’elle a décidé de se rendre directement à Vienne.

Là-bas, elle a demandé quelque chose d’extraordinaire.

Une entrevue avec Adolf Eichmann.

Elle l’a obtenue.

Eichmann supervisait alors l’émigration juive depuis Vienne et allait devenir plus tard l’un des principaux organisateurs de la machine qui a déporté des millions de Juifs vers les ghettos et les camps d’extermination.

En face de lui, de l’autre côté du bureau, était assise Truus.

Une Néerlandaise d’âge mûr demandant l’autorisation de lui retirer des centaines d’enfants juifs.

Sa requête était simple.

La laisser emmener six cents enfants hors d’Autriche.

Selon les récits, Eichmann a accueilli cette idée avec mépris.

Six cents enfants ?

En moins d’une semaine ?

Il considérait cela comme impossible.

Il lui a donc lancé un défi.

Faire sortir six cents enfants en six jours.

Truus a dit oui.

Puis elle s’est mise en mouvement.

Les six jours suivants sont devenus une bataille menée à coups de documents, d’appels téléphoniques, d’horaires de trains, de passeports, de permis, de fonctionnaires, de règlements frontaliers, et sans presque aucun sommeil.

Chaque heure comptait.

Et derrière chaque nom sur ses listes se trouvait une famille forcée de prendre une décision insoutenable.

Les parents devaient confier leurs enfants à des inconnus.

Ils ont préparé de petites valises avec ce qu’ils pouvaient emporter.

Des vêtements.

Des photographies.

Peut-être un jouet préféré.

Puis est venu le moment qu’aucun parent ne voulait vivre.

Ils ont dû dire au revoir.

Certains enfants étaient assez grands pour comprendre pourquoi ils partaient.

D’autres non.

Ils se cramponnaient à des mères et des pères qui ne pouvaient pas promettre qu’ils se reverraient.

Truus a continué à travailler.

Elle a organisé des trains.

Trouvé des personnes prêtes à coopérer.

Obtenu des documents.

Négocié avec des fonctionnaires.

Résolu un désastre bureaucratique pour se heurter aussitôt à un autre.

Six jours ont passé.

Et elle est revenue.

Le chiffre impossible était devenu réalité.

Des centaines d’enfants juifs étaient prêts à quitter Vienne.

Certains étaient à peine plus âgés que de tout-petits enfants.

Ils portaient de petits sacs et une peur immense.

Et puis le train s’est mis en marche.

Ce fut peut-être le moment le plus difficile de tous.

Les parents restaient sur le quai tandis que leurs enfants disparaissaient le long des rails vers la sécurité.

Personne ne savait que pour beaucoup de ces familles, cet adieu serait définitif.

Truus a voyagé avec les enfants à travers le territoire contrôlé par les nazis, franchissant des points de contrôle et faisant face à des autorités qui auraient pu interrompre le voyage à tout moment.

Mais le transport s’est poursuivi.

Les enfants ont atteint un lieu sûr.

Pour la plupart des gens, sauver des centaines de vies en une seule opération aurait suffi.

Pour Truus, ce n’était que le début.

Elle est repartie.

Puis elle y est retournée.

Et encore une fois.

Tout au long des mois qui ont précédé le déclenchement de la Seconde Guerre mondiale, Wijsmuller s’est rendue à plusieurs reprises en Allemagne et en Autriche sous contrôle nazi pour aider à organiser l’évasion d’enfants juifs.

Chaque voyage comportait des risques.

Les règles pouvaient changer du jour au lendemain.

Les frontières pouvaient fermer.

Les fonctionnaires pouvaient refuser des documents.

Quelqu’un pouvait décider qu’elle était devenue gênante.

Elle a continué malgré tout.

Parce que chaque voyage révélait la même chose.

Plus de parents qui attendaient.

Plus d’enfants qui avaient besoin de places.

Plus de noms.

Plus de familles effrayées demandant s’il était encore temps.

Wijsmuller est devenue l’une des figures majeures de l’effort du Kindertransport, qui a mis à l’abri des milliers d’enfants juifs hors de l’Europe sous contrôle nazi avant la guerre.

Son travail ne s’est pas arrêté à une confrontation spectaculaire.

C’est ce qui l’a rendue extraordinaire.

L’héroïsme, dans son cas, est devenu répétitif.

Un autre train.

Une autre liste.

Un autre enfant effrayé.

Une autre nuit d’épuisement.

Une autre frontière.

Une autre discussion avec un fonctionnaire.

Encore et encore, elle a transformé la bureaucratie elle-même en outil de sauvetage.

Les enfants qui se sont échappés ont payé un prix terrible.

Beaucoup n’ont plus jamais revu leurs parents.

Les adultes qui les ont faits monter dans ces trains comprenaient souvent exactement ce qu’ils risquaient.

Ils envoyaient leurs enfants vers l’inconnu parce que l’alternative devenait encore plus terrifiante.

Mais les enfants ont survécu.

Ils ont grandi.

Ils ont fait carrière.

Ils se sont mariés.

Ils ont eu leurs propres enfants.

Puis des petits-enfants.

Des branches entières de familles ont perpétué leur histoire parce que quelqu’un avait accepté de continuer à traverser les frontières alors qu’il aurait été plus facile de rester chez soi.

C’est ce qui rend l’histoire de Truus Wijsmuller remarquable.

Elle n’était pas générale.

Elle ne commandait pas une armée.

Elle n’a pas vaincu les nazis au combat.

Ses armes semblaient presque absurdement ordinaires.

Des formulaires.

Des passeports.

Des horaires de train.

Des appels téléphoniques.

La ténacité.

Et la capacité de s’asseoir en face d’hommes puissants sans laisser leur pouvoir l’effrayer au point de la réduire au silence.

L’Histoire nous apprend souvent à imaginer le courage comme quelque chose de spectaculaire.

Une charge sur un champ de bataille.

Une arme levée contre un ennemi.

Un discours prononcé devant des milliers de personnes.

Mais le courage ne s’annonce pas toujours de cette façon.

Parfois, il ressemble à une femme qui discute au sujet de paperasse.

Parfois, il ressemble au fait de travailler jusqu’à l’aube parce qu’un train part au matin.

Parfois, il ressemble au fait de prendre la main d’un enfant terrorisé et de le guider vers un wagon de train pendant que ses parents pleurent derrière lui.

Truus Wijsmuller ne pouvait pas arrêter la Shoah.

Elle ne pouvait pas démanteler le régime nazi.

Elle ne pouvait pas sauver tout le monde.

Mais elle pouvait sauver l’enfant qui se tenait devant elle.

Puis un autre.

Puis un autre encore.

Et elle a continué ainsi jusqu’à ce que ce nombre se compte par milliers.

C’est la leçon qu’il convient de retenir.

Lorsque l’Histoire devient démesurée, l’action individuelle peut sembler insignifiante.

Truus a refusé de croire cela.

Elle ne pouvait pas tout changer.

Alors elle a changé ce qui était à sa portée.

Un document.

Un train.

Un enfant à la fois.